La palabra es la imagen,
la imagen es el recuerdo,
el recuerdo da la vida...
... o la quita...
Todo filósofo coincide en lo mismo, un complejo mundo lleno de recuerdos, no se sabe cómo, no se sabe de qué está hecho, de que depende...
Busca la verdad
Sufrir, sin motivos
El amor puede ser muy doloroso,
cuando estás al lado de la persona a quien amas.
Realmente terrible,
cuando no eres correspondido.
Agonizante,
cuando no tienes oportunidad para intentarlo.
Y letal,
cuando tienes que verla con otra persona, y quedarte a un lado...
Sé que a todo el mundo, el amor le llega algún día. Pero... ¿Porqué algunos tienen que sufrir más que otros, sin motivo aparente?
Simplemente dime...
cuéntame los amig@s que tienes...
dime... quien es la persona a la que amas...
Y tú sabrás muy bien
porqué los amigos te dan la vida,
pero también te la quitan.
Tengo dudas, acerca de si romper
con TODAS las amistades...
pueden llegar a ser realmente dolorosas.
Pero... ¿podré recuperarlos después?
son muy valiosas,
sería un desastre para mi corazón,
perderlas por siempre.
No quiero despedirme de nadie,
si será la última vez que las vea.
No quiero perderlas, y cada vez más,
estoy entre la espada y la pared.
¿De verdad se merece el amor,
cuando solo resulta tan bello
una de entre miles de situaciones
desastrosas que salen?
Perdido en mis pensamientos
Solo quiero, sumido en mis pensamientos,
ver el rasgeo de la pluma sobre la hoja,
ver cómo la tinta se desliza detrás
dibujando formas caprichosas.
En un vano intento de plasmar,
en un instante,
un fuerte torrente de pensamientos
sobre el papel.
No me apetece nada más que,
tras el asesinato de la blancura,
escuchar los gritos del folio,
dibujando mientras, lagunas de tinta.
Intento perder el hilo en mi mente,
entretenido en mover la pluma,
admirando el brillo negro,
la seducción de su belleza
y su fuerte contraste.
Maldiciendo la filosofía y,
al mismo tiempo adorándola.
Base de nuestra vida, rige
y manda todos nuestros pensamientos,
orgulloso de ser quien soy
la peor de nuestras desgracias
es ella;
ella nos abre los ojos, y,
nos obliga a ver lo que no nos gusta.
Veo cual animal sacado a la luz,
y dejo, con la pluma, que pasen a mejor vida.
Solo, con mi pluma, espero, hasta que
la tormenta pase, y vea mejor paisaje.
La vida es un misterio
Está llena de preguntas sin respuesta, y por cada respuesta, varias preguntas más.
Una vez dijo Platón, la gente no va en busca del conocimiento por el dolor, descubrirla hiere tus carnes, arranca tus ojos... Sus manos te cogen y te cortan la respiración...
La gente quiere la verdad siempre hasta que la sabe. Yo no la quiero, siempre me ha traido dolor, mis ojos lloraban sangre, mientras los oidos se hacían los sordos, tiras de piel caen enteras al suelo entre las gotas de sangre, dejando a la vista los músculos desgarrando, intentando en vano sujetar unos huesos astillados.
Tus órganos apenas funcionan, mientras que el corazón late en un vano intento de seguir viviendo a pesar de las puñaladas y revivir el destrozado cuerpo. La mente, el cerebro, observa el terrible panorama, oye los lamentos, los gritos, los llantos, nota el dolor, el sufrimiento, la desesperación...
Y se paraliza, no puede hacer nada. Secierra al mundo exterir y se queda observando como paso a paso, se acerca a saludar el Señor de la Muerte...
La compresión tiene mucho que ver con tu pasado. Si ya te ha pasado, te resulta mucho más fácil entender lo que le pasa a otro, pero, cómo saberlo...
¿Tendrá la Fe algo que ver con tu sufrimiento? ¿Con tu pasado? Terminas creyendo en aquello que te hizo daño... Porque lo conoces, sabes lo que te puede hacer y no... Buscas la forma de evitarlo, o te acostumbras y te haces insensible, y crees en él, crees en algo que no cambia...
Yo creo en la oscuridad, el dolor, la soledad y la muerte... Son parte de mi. Terminaron siendo mis amigos, son, ahora, lo que me resulta familiar, conocido... son mi apoyo, mi reconfortación... y me resisto a dejarlos...
La sangre es también su amigo, y el mío tamvién por ello... Ver el rojo de la sangre deslizarse por mi mano, ver como un río de sangre corre por el suelo... o por mi cuerpo, o en un ser vivo, es una visión que me agrada... Y su sabor también me agrada... es dulce... muy dulce... dulce sangre...
Dame un cadáver sangrante al abrigo de la oscuridad, y yo llamo al dolor y a la soledad... Me mancharé de su sangre y elevaré la mirada a la luna, para que me muestre la mirada de la gente como yo, y que em uestre también lo que la gente normal no quiere... la compañía que yo tengo...
Amor y Dolor
Dicen que el arte es la capacidad de sentir y de mostrar lo que sientes...
Y yo les creo. Me era demasiado difícil expresar la alegria, el amor, el sentimiento de felicidad... Me ponía delante del papel, blanco como la pura nieve, buscando qué dibujar, cómo expresarlos...
Y no podía, si salía algo, no me decía nada, no expresaba nada... En cambio, el dolor, el terror, las lágrimas... me salían a la perfección, aunque no conseguía que expresaran todo lo que quería expresar.
Ahora es al revés, ¿qué ha cambiado? Mis sentimientos, han dado la vuelta, como lo hicieron los dibujos, todavía conservo ese horror, pero voy perdiéndolo poco a poco, y ganando más en el otro terreno...
Estoy seguro, y así lo espero, de que conservaré lo que aprendí. Pero de forma más limitada, si me asaltan los recuerdos, todo el innfierno resurge y los dibujos vuelve, y sé cómo provocar esos recuerdos... En el amor me cuesta más... por ser más reciente, por ser escaso, por no conocerlo...
Ahora puedo entender la palabra amor, ahora puedo entender cada vez que la usan, y muchas de las cosas que dicen de ella y porqué por ella, se derraman lágrimas y se muere...
Mis lágrimas no pertenecían a ese amor, aunque si eran muy cercanos. No entendía su comportamiento, no entendía sus palabras, sus rostros, sus abrazos... No entendía apenas el mundo, los lazos que les unían, la dependencia con las personas a las que amaban... No entendía su debilidad...
El amor no era lo que pensaba únicamente, es mucho más, y ahora, yo también lo sé.
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